Mer cruelle, flots rageurs, gouffre réservé aux hommes, aux monstres d'exception à carrures de géants ? Détrompe-toi... La mer, comme une mère, voit grandir ses petits. Désert mauritanien, dessine-moi un enfant !... Ici, le temps qui passe perd aussi la mesure : les jours sont des semaines, et les mois des années. Car dans le ventre blanc des coques qui s'avancent, s'activent des enfants qui sont déjà des hommes et des femmes. Ils ont appris le goût du sel, fredonné la chanson des haubans dans la nuit, et tracé à la plume les visages de leurs rencontres. Quelle plume ? – Leur plume ! Une plume trempée dans l'Océan qui porte les Wolofs, et lave le sable mauritanien, là où le désert tombe dans la mer, là où le sable est lumière... Une plume guidée par des mains fermes qui surent aussi tracer la route, border la toile... Henri PHILIBERT