La strega

Ton cul, c’est de l’or... Cette phrase me frôle, me touche, ouvre des abîmes. Comme il y a — dans les étangs — des vies latentes, des suçoirs immondes creusant les chrysalides, il y a — dans le cœur des jeunes filles — des trous béants sur l’inconnu, l’inavoué : l’ange et la bête, les rêves dégueulasses, mêlés aux petits songes frais de gamine. Seins hors d’eux, lèvres butées, elle est là – petit bout de fantôme sévère, nue –, des mains rampent, suintantes et nouées : la Strega me regarde, sans voir l’eau qui se salit. Elle hurle ! Qui es-tu, toi dans la glace ? Un masque. Dix-huit ans, des cuissardes, une jupe à ras : la petite Strega acide, aux jambes de grillon, envolée ?