Éli Constant ne supporte pas que sous les fenêtres de son appartement du Ve arrondissement à Paris se développent d’incompréhensibles chantiers. La capitale se remodèle comme disent les urbanistes. Le vieil écrivain note, consigne, imagine. La Seine transformée en autoroute, l’île de la Cité devenue réserve naturelle à laquelle on accède par barque, la Bastille, forteresse de carton-pâte, prise tous les jours de la semaine (permanent de quatorze à vingt heures) par une cohorte de figurants (spectacle réservé aux possesseurs des cartes spéciales haute sécurité). Car la préparation du bicentenaire de la Révolution française bat son plein. Projets et réalisations se confondent. La vie littéraire à laquelle Éli Constant participe de moins en moins subit, elle aussi, les assauts répétés des novateurs. Il faut inscrire tout cela, noir sur blanc dans son journal. Pas de chat, pas de chien dans l’univers quotidien de l’écrivain, quelques amies incomprises, des amis décevants. Ne rien omettre. Le journal intime n’est-il pas la forme la plus convaincante de la sincérité ? Surtout lorsqu’il est roman.