"Magie enfantine. Avec ses doigts endiablés, elle avait ravi quelques morceaux de ciel qu’elle mâchonnait en rêvassant, minuscules chewing-gums de lune, menues tiges d’étoiles en lambeaux mystiques. Pendant ce temps, elle grandissait de l’intérieur. Elle dormait des siècles des années-lumière de fatigue épicée, de ronces bruissantes, son souffle léger entrecoupé de poupées de billes ocre crépitait le long des allées suspendues. Elle était flambeau d’incertitudes. " Un recueil en prose de Cathynka Wendling.
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French -
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40 -
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